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| SALLY MANN |
Elegía de Noviembre
Noviembre es más del tipico
noviembre. Sábanas de lluvia
cortadas en pulcros rectángulos grises.
Cortes fantasmales de un sudario.
El timbal de la mañana es secretario
de cada nuevo dia figurativo.
Me despierto y voy a pasear.
En la antesala de mi mente veo un jardin
con un lirio amarilloo medio seco,
una rosa rosácea,
una alicaída margarita.
La historia personal es ficción, pero a pesar de ello
existen estos sencillos elementos
de experimentación singular.
Decir que el minuto se manufactura
dentro del reloj, ¿que significa?
¿qué el tiempo no es más
que un mediocre recompuesto, despues del hecho,
potencial? El silencio recive un no por respuesta
Elegía de Enero
Esta calma, anochece, bello horizonte,
pájaros que se alzan disparados y la hierba muerta
que significa el invierno está todavía
aquí, pendiente de sus insulsas intenciones.
Dentro de unos minutos, el horizonte no será más que
una opaca gradación de grises
con un atisbo de espejo plateado y decadente.
En su lugar, tendremos el negro de la ausencia.
Un momento hecho de faros de coches
y de musica enviada por una ola de sonido desde dentro
de la mente. Nada se detiene.
Un año en guiñapos interrumpido por el pensamiento
de qué el futuro esta esposado
el ahora infatigable de febrero.
Tranquila como la chica de los cuchillos que gira en el circo
su pelo volcandose hacia un lado.
Sus ojos vacíos tras la venda.
La sensación de la seda. El corazón detenido.
Elegía de Febrero
Este año baldío, helado ahora en febrero.
Este frío día aleteando sobre la fea
e imperfecta linea del horizonte,
a menudo una linea de dientes de diez edificios.
Una bandera roja ondea
al viento. Una cortina naranja es mediodía.
Todo ello hiere los ojos. Esa cortina es puro brillo.
He aqui lo único que se puede contatar: lo que se ve.
El rostro reflejado en el pequeño
cuchillo de mantequilla,
su mirada de pan rasuñado.
La mente inicia su diario peregrinaje
por los momentos de rifirrafe. Luego,
vuelve al caprichoso asunto del soñar
en círculo, un pony que da vueltas.
La asociación del circulo: hay un centro
en casi todo pero nunca
una certeza. Nada es
más maleable que un momento. Ayer
estabamos respirando en el mar.
Un poco de sol estival
nos invitó a ir más allá y más allá fuimos. La arena estaba caliente.
Ayer estábamos a la espera con el corazón
ablandado. Ser una cosa.
Una primavera. Y entonces alguien dice, Siéntate,
tenemos un corazón para que olvides. Una mente para sufrir
con ella. Asi la experiencia. Asi la carpa circense
Tú, más allá, serás la chica
con lentejuelas rojas en una postal que manda amor.
Tú, más allá, tú, de negro satén,
serás, de la Doncella, la Muerte.
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